Fuck you. Columna publicada en Perfil y Perfil.com 16.06.13

El lunes asesinaron a un hincha de Lanús, esa mañana desapareció Angeles, el martes se confirmó que la estrangularon, la embolsaron y la dejaron en un contenedor para que su cuerpo fuera triturado y enterrado como una basura. El miércoles se recordaron decenas de crímenes similares en todo el país. Mujeres golpeadas, violadas, asesinadas o aún desaparecidas. El jueves hubo más muertos y heridos en un nuevo choque de trenes. El recuento se detiene el jueves por la tarde. Este texto será leído finalmente por alguien quién sabe cuándo

Para entonces este agujero sin fondo, se habrá ido rellenando. Ya saben. Las cosas, los asuntos, los chismes del portero, las expensas, el pronóstico, la rutina, el asalto acá a la vuelta, las compras, la comida, la escuela, el trabajo, los amigos, la familia, la salida, el sueño, dormir, el fútbol, los descensos, las barras bravas, el cine, la cena, los libros, las cuentas, los pagos, la luz, el gas, los exámenes, los chicos, el club, el gimnasio, la calle, el bondi, las pintadas, el subte, los graffitti, el tren a hora pico, los diarios, los títulos, el viejo jubilado muerto “en ocasión” de robo, los Quom, las listas, las paso,  la década ganada, la cámpora, Báez, los choreos a mansalva, el café, el frío, la lluvia, y los auriculares, y un poco de “Un Angel para tu Soledad”, un poco de Los Redondos, – “ya sufriste cosas mejores que éstas/ y vas a andar ésta ruta, hoy, cuando anochezca/ tu esqueleto te trajo hasta aquí/ con un cuerpo hambriento, veloz/y aquí, gracias a dios!/uno no cree en lo que oye”- y un poco de tiempo, y un poco de mierda, y un poco de bronca, y un poco de vino, y la concha de su madre, y los hijos de puta, y un poco más de viento al final para alisar el pozo del pecho y nuestra vidita se repondrá y, mal que mal,  seguirá andando.

Ya el domingo a la noche, todos nos sentiremos mejor. Para entonces, nada habrá cambiado, los cartoneros seguirán revisando a ver que hay, los manteros a las calles, los buscas a los bares, la miseria seguirá ahí, a la vista, en Formosa, en el Chaco, en Tucumán, en Santiago del Estero, en los arrabales, en el centro, en el conurbano,  los deshechos humanos ahí, en las calles, y los derechos humanos de los que mandan se seguirán revisando, juzgando, condenando y compensando con unos pesos extras.

Pero el domingo es probable que Fátima o la sueca o Lanata,  iluminado por Néstor,  hagan algo para ayudar a recuperar la mueca “de lo que soñamos ser”. El fuck you nocturno, como la pasta o el asado del mediodía, es ya un clásico argentino de la época. Una gesta en la que, sentaditos en el living, nos sentimos partícipes de una batalla casi heroica por el rating. Al fin, somos los que sumamos, los que decidimos, un punto más o menos del rating. ¡Y vamos ganando, como en Malvinas¡

Se relame Báez en sus posesiones, toca las botellas, las acaricia, pasa un paño seco a los capós de los autos y los deja aún más brillantes, muestra sus quinchos, sus parrillas, su grasa. Su gordo dedo sin hueso se mete en el culo del país. Al otro lado de la pantalla la saliva se espuma en la boca abierta de los que miran por el ojo de la cámara y millones de dedos señalan el culo de Báez y avanzan hacia él. ¡Fuck you, Báez!, y hacemos una pausa.

De madrugada, en las cloacas de las redes sociales se evacúan los últimos intestinos y la semana concluye al fin con la sensación de que cada uno ha hecho lo que tenía que hacer: robar, odiar, zafar, mirar, putear, mentir, reclamar, acusar, señalar, indignarse, culpar, al imperio, a la opo, a la corpo, a la izquierda, a la derecha, a los montos cómplices de los milicos asesinos, a Verbitsky,  a la mafia de los sindicatos, a Gerardo Mertínez,  a los políticos traidores, a Aníbal Fernández, y así.

Y al cabo de un par de horas, gran parte del país se irá entonces a dormir redimida por la ilusión de que, al menos, han logrado meter un dedo propio en culo ajeno.

Pero no, no, esta semana hay algo que no alcanza, que no da.Ya no. Al menos, no este domingo

 

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